A Desilusão de Judas - excerto

Silêncio, meu.

Caminhava por entre sons fugindo aos fumos que se escapavam das janelas. A escuridão esgotava-se no contorno dos telhados incapaz de vencer a escassa iluminação pública e descer até à rua. Sentia que havia ainda muito tempo.

A noite revelava-se propícia e pedia cor, de um vermelho vivo, esguichado num último fôlego, onde um vestígio de luz se apagasse para sempre. De preferência numa dor contida e abafada.

-Perdão, queira desculpar...

Um moço de casaco amarelo esbarrou comigo ao sair duma tabacaria para baixar as grades. Eram horas de fechar. Entrei, a loja estava vazia, adormecida na penumbra. Aguardei. O jovem espreitou.

-Só se for coisa simples que estou mesmo a fechar. - gritou-me.

Indiferente apontei para a máquina do tabaco, mas foi aquele amarelo vivo que tudo decidiu, um rasgo na noite, uma insinuação, ainda não da cor certa, numa inconformidade prestes a ser corrigida.

O jovem entrou e debruçando-se sobre o balcão destrancou a máquina do tabaco. Sobre o altar o cordeiro estava servido. O convite era irresistível.

Só então pensei que era sexta-feira.